30 Noviembre 2011
LA CREACIÓN
Un día, Dios, en su infinita calma,
pensó crear el mundo y, al momento,
del fogonazo de su pensamiento,
fueron brotando, como de la nada,
embriones de vida que estallaban
originando soles, universos,
ángeles, hombres y los más diversos
animales. Las Tierras se poblaban
de seres que sufrían y mataban
y se daban los más duros tormentos
unos a otros. Vio que eran infiernos
los paraísos que Él imaginaba.
Y dejó de pensar. Volvió a su calma
infinita. Fue sólo un fugaz sueño
que no valía su divino esfuerzo.
Somos el eco de una idea frustrada.
servido por rojoynegro
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30 Noviembre 2011
PERSONAJES DE UN SOLO ACTOR
Un día, Dios, en su infinita calma,
quiso vivir las infinitas vidas
de la Vida, las vastas e infinitas
posibles variaciones del ser. Nada
que fuese imaginable se escapaba
a su deseo de ser todos. Sería
ángel, demonio, Dios, hombre… Sería
todos los seres con sus circunstancias.
Un solo actor que, a un tiempo, interpretaba
todos los personajes, que sufría
en sí cada dolor, cada injusticia,
y que con cada gozo disfrutaba.
Y creo el gran tinglado de la farsa:
un universo inmenso, a su medida,
donde poder vivir todas las vidas
por su divina mente imaginadas.
servido por rojoynegro
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30 Noviembre 2011
UN INFINITO JUEGO DE MUÑECAS RUSAS
Un día, Dios, en su infinita calma,
quiso ser mago y se inventó un inmenso
truco, donde lo grande y lo pequeño
eran tan sólo una cuestión de escala.
En un grano cabían mil montañas
y en un átomo un sol. Un universo
contenía millones de universos
y el hombre a Dios, que en sí todo abarcaba.
Todo según el ojo, la distancia,
según la dimensión. Como en un juego
de muñecas matrioskas, todo dentro
contenía de sí mismo miríadas
de sí mismo, que en sí mismo guardaban
miríadas a su vez, y así del cero
al infinito. Todo fuera y dentro
a imagen de sí mismo y semejanza.
servido por rojoynegro
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14 Diciembre 2010
Nacer, crecer, envejecer, morir
era nuestro fatal destino de hombres,
la única certeza de la vida,
la inevitable y única verdad.
Pero la ciencia que, a veces da miedo,
quiere abolir la muerte y la vejez.
Dicen que, en unos años, la vejez
ya estará desterrada y que morir
tardará tanto que ni dará miedo.
Eternamente jóvenes, los hombres
viviremos -no sé, a decir verdad,
cómo y por qué- el resto de la vida.
¿Te imaginas sin un final la vida?
¿Te la imaginas larga, sin vejez,
sin preocuparnos ya por la verdad
-inevitable hoy- de morir
y envejecer: nuestro destino de hombres,
la causa y la razón de tanto miedo?
¿Te imaginas vivir sin este miedo
de saber que es efímera la vida,
que se acaba sin dar tiempo a los hombres
de vivir, de entender; sin la vejez
que nos prepara, al fin, para morir?
¿Sin vejez y sin muerte, qué verdad
nos quedará como única verdad,
como certeza irrefutable? El miedo
de saber que venimos a morir
es lo que da sentido a nuestra vida.
Infancia y juventud, sin la vejez,
tienen otro valor para los hombres.
Lo que nos marca a fuego, como hombres,
lo que nos mueve y duele es la verdad
de ver que al resplandor sigue vejez
y decadencia. Y, sobre todo, el miedo
a aceptar el fracaso de la vida,
que siempre acaba mal: en el morir.
¿Qué haremos sin vejez y sin morir,
sin este miedo que mueve a los hombres:
la única verdad de nuestra vida?
________________________________________
* Para Aubrey de Grey la vejez es una enfermedad curable, que se podrá curar definitivamente dentro de unos años. Pronostica que en un futuro muy próximo viviremos mil años o más.
servido por rojoynegro
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20 Noviembre 2010
La sextina es una complicada composición poética de arte mayor, de seis estrofas de seis versos endecasílabos cada una, que termina en una especie de estrambote de tres versos también endecasílabos, llamado tornado, contera o envío. A diferencia del resto de las composiciones poéticas, aquí no riman sólo las últimas sílabas o vocales de las palabras, sino las palabras enteras. Se repiten en cada estrofa siguiendo un riguroso orden que busca que las palabras sumen siempre siete. Es decir que la última palabra de cada estrofa (6) debe ser la primera en la siguiente estrofa (1), la quinta (5) la segunda (2), la cuarta (4) la tercera (3), la tercera (3) la cuarta (4), la segunda (2) la quinta (5) y la primera (1) la sexta (6), de modo que siempre sumen siete. La estrofa la inventó el trovador Arnaut Daniel, que según parece, era un gran jugador de dados, inspirándose precisamente en el juego de los dados. Observó que las caras opuestas de cualquier dado suman siempre siete. Si tiramos un dado y nos sale un 6, la cara oculta siempre será el 1. Si nos sale un 5, será el 2 y si nos sale un cuatro, será el 3. Y así sucesivamente. En la última estrofa de tres versos, la contera o tornado, deben aparecer las seis palabras, dos en cada verso, procurando que también sumen siete; es decir, la 6 y la 1 de la primera estrofa, en el ptrimer verso, la 5 y la 2, en el segundo, y la 4 y la 3, en el tercero.
Sirva, como ejemplo, esta sextina que acabo de escribir.
LA POESÍA
Durante muchos años, lo fue todo.
Pusiste en ella tus mejores sueños.
Le diste lo mejor de ti y tu tiempo
esperando llegar a ser tú mismo.
Durante muchos años, fue el sentido
y la razón de ser de tu existencia.
Ahora que el final de tu existencia
se acerca y que se va acabando todo,
sin ilusiones vanas, sin sentido
-pues ella era el sentido-, ya sin sueños,
asumes lo que ves como tú mismo
y te aceptas después de tanto tiempo.
Te preguntas: ¿gané con ella el tiempo
o fue tiempo perdido? Tu existencia
no sería, lo sabes bien, lo mismo
sin ella. Pero a veces crees que todo
mejor te hubiese ido sin los sueños
de gloria que nublaron tu sentido.
Sientes que en este mundo sin sentido
en el que dicen que hasta es oro el tiempo,
quizá debiste abandonar los sueños
y creer solamente en la existencia
de lo contante y lo sonante. Todo
lo que no es eso, sobra y da lo mismo.
¿De qué valió esforzarte en ser tú mismo
y en buscarle a las cosas su sentido?
Sobrevivir un día más es todo
sin otro afán que ver pasar el tiempo.
Hacia la mar discurre tu existencia.
Y es otra la materia de tus sueños.
Ella se fue, como llegó, entre sueños,
acaso porque tú no eras el mismo,
dejando más vacía tu existencia.
Y ni puedes decir que lo has sentido.
También uno se cura, con el tiempo,
de sufrir, de escribir, de ser... De todo.
Harto de la existencia, harto de todo,
de los sueños, del mundo y su sentido,
del tiempo, de ella y hasta de ti mismo.
JAVIER SALVAGO
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22 Octubre 2010
I
Mira que crimen tan malo
será nacer, que la pena
es a trabajos forzados.
II
Echa vino, tabernero,
que hoy me siento como un trapo
y quiero andar por los suelos.
Echa vino, tabernero,
hasta que ya no me acuerdo
de quién soy ni por qué bebo.
III
No hay mal que por bien no venga.
Pero mientras viene el bien
qué larga se hace la espera.
Porque, en el dolor, la dicha
se ve tan lejos que llegas
hasta a dudar de que exista.
No hay mal que por bien no venga.
Pero que venga corriendo
que tanto mal desespera.
IV
-¿Qué es la vida?... -Mientras dura,
lo que tienes, lo que tocas...
Lo demás, son conjeturas.
V
-¿Qué es la vida?... -Una ilusión
que nos mantiene dormidos
y atados a obligaciones
penosas y sin sentido.
VI
Para creer en la vida
hay que estar borracho de algo,
como dijo Baudelaire.
Sobrio, se te cae el tinglado.
VII
En la vida todo dura
lo que dura la ilusión.
Al despertar, ves la trampa,
ves el truco y el cartón.
VIII
Tantos divorcios por hora
nos dicen que no están hechos
las mujeres ni los hombres
para hablar de amor eterno.
La pasión es un capricho
que dura lo que el deseo.
Y no hay deseo que dure
después de ser satisfecho.
El amor es el engaño
de creer que esa persona
es mejor que las demás
y distinta de las otras.
Si amar es dar sin pedir,
sin esperar nada a cambio,
mira si el amor más puro
no es el amor a tu gato.
IX
Todo tiene remedio
menos la muerte,
que es de todo remedio.
X
La muerte es la medicina
que cura todos los males.
Cuando llega, no hay herida,
dolor, ni pena que aguante.
No me da miedo la muerte
porque morir es soñar.
Lo que me asusta es perderte
y no encontrarte jamás.
XI
He imaginado una verdad
que incluye todas las verdades.
Incluso todas las mentiras
en ella caben.
XII
Más allá de la apariencia,
del yo y de sus circunstancias,
un mismo ser nos alienta.
El ser único y eterno,
del que todo y todos somos
variaciones y reflejo.
En el teatro del mundo
todos somos personajes
de un solo actor: el ser único.
Que es el reparto completo:
el asesino y la víctima,
el carcelero y el preso.
(Para decirlo más claro,
yo soy Dios, en el papel
de este poeta cansado.)
Todas las vidas posibles,
a través de cada uno
de nosotros, Dios las vive.
Nadie es más ni nadie es menos.
A la postre, todos somos
el ser único y eterno.
Cuando en la obra se acaba
nuestro papel, devolvemos
al barro disfraz y máscara.
XIII
No hay Creación. Lo creado
y el Creador es lo mismo:
nuestro pintor es su cuadro.
XIV
La vida es sueño,
como sentencia el clásico.
Pero la muerte
es un sueño más largo,
sueño sin tiempo.
XV
La vida es lo que te pasa mientras tú te dedicas a hacer otros planes.
(John Lennon)
La vida es lo que pasa
mientras hacemos planes.
Malgastamos, soñando,
el tiempo y las edades.
Pensamos ¿qué será
de nosotros mañana?
Y nos atormentamos,
mientras la vida pasa.
Se nos va lo mejor
de la vida esperando,
en lugar de apurar
cada momento al máximo.
Creemos que mañana
todo será distinto,
pero llega mañana
y vemos que es lo mismo.
Que las cosas no son
cómo las deseamos,
sino que finalmente
son como van rodando.
La vida es ese tren
que silba y se te escapa,
mientras tú fantaseas
aburrido en tu cama.
XVI
¿Por qué estamos aquí? Nadie lo sabe.
Vivimos porque sí, porque nacemos
sin que medien deseo, consentimiento,
ni premeditación por nuestra parte.
Nacemos empujados e ignorantes,
e ignorantes entramos en el juego
de la vida: gozamos, padecemos
siguiendo por instinto hacia adelante.
Nada, ni un clavo ardiendo al que aferrarse.
Todo es según y como, pasajero;
ahora, verdad; mañana, ya veremos.
Nos vale todo cuando nada vale.
¿Por qué estamos aquí? Nadie lo sabe.
Sólo sabemos lo que no sabemos,
que es infinito, y ni siquiera eso.
Del sentido, si lo hay, qué sabe nadie.
servido por rojoynegro
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26 Mayo 2010
Existen unos malos tratos físicos y psicológicos de los que apenas se habla, quizá porque sus víctimas ni protestan ni votan ni han aprendido todavía a ir por los programas de televisión contando su drama con pelos y señales, previo pago o sólo por el dudoso honor de salir en la caja tonta. Pero, aunque no se hable, los escalofriantes datos están ahí clamando al cielo y a la conciencia, de los que todavía la tengan. Según las estadísticas, el 43 por cientos de los hombres y mujeres que tratan con ellos reconocen que los insultan y golpean. Ellos, los maltratados, son... ¡los ordenadores!
No sonría aliviado. Porque también el ordenador es una criatura del señor -del señor Bill Gates-, que tiene su alma o su software en su armario y que es mucho más culto, inteligente y razonable que la mayoría de los seres humanos. También, si todo hay que decirlo, mucho más imprescindible.Y si no, ya veríamos lo que quedaba de nosotros si todos los ordenadores del mundo unidos se declarasen un día en huelga. No hay más que ver las colas que se forman en las ventanillas de los banco cuando el ordenador dice basta. Porque los ordenadores no son de piedra. Como los humanos, también se quedan colgados y cogen virus que los enferman.
No sé si los ordenadores perdonarán las ofensas. Pero, en cualquier caso, no creo que las olviden. No en vano tienen memoria de ordenador, que es muchísimo más que la proverbial memoria de elefante. Si fueran unos cotillas nos tendrían en sus manos, puesto que lo saben todo de nosotros. Conocen nuestros secretos, nuestros chanchullos, nuestros líos, la doble contabilidad de la empresa, las páginas de sexo que frecuentamos cuando nos aburrimos en la oficina, las trolas que contamos cuando nos metemos en un chat con otra personalidad... ¡Todo! Será por eso que casi la mitad de los usuarios los insultan y les pegan, porque saben cosas de ellos que los podrían hundir en la miseria e incluso llevarlos a la cárcel.
No son perfectos, pero menos perfectos éramos nosotros cuando teníamos su edad. Piénsese que están en su prehistoria, como quien dice, en su Neandertal, en su noche de los tiempos. Pero, al paso que van, en unas cuantas generaciones habrán evolucionado por lo menos hasta alcanzar el uso de razón de un concursante de "Gran Hermano". Estoy seguro de que en un futuro no muy lejano llegarán a pensar por sí mismos y a sentir. Ese día tal vez se harán realidad algunos sueños y algunas pesadillas de la ciencia-ficción. Y si nos odian, su odio estará justificado. En sus genes de máquinas inteligentes y memoriosas, en su inconsciente colectivo, guardarán el recuerdo de los insultos y los golpes que muchos propinamos a sus tatarabuelos. Si un día se rebelan y deciden exterminarnos de la faz de la Tierra, nos lo tendremos merecido por maltratadores.
servido por rojoynegro
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23 Diciembre 2009
Del milagro y del western,
desértica y fértil,
oro antiguo, Almería.
Trimilenaria, Cádiz,
chirigotera y valiente.
Salada y clara siempre.
Córdoba, esplendorosa
en su esplendor perdido.
-Que quien tuvo, retuvo
grandeza y señorío-.
De Lorca, de la Alhambra
y sus atardeceres,
Granada, paraíso
cerrado para muchos.
Marinera y serrana, Huelva,
fronteriza e inglesa,
descubridora y pionera.
Aceitunera y altiva, Jaén.
Como el poeta te pregunto:
¿De quién son tus olivos?
Málaga es mucho más
que su famosa costa
infestada de golfos y turistas.
Málaga, alexandrina
ciudad del paraíso.
Y Sevilla... Barroca, mariana,
de la bulla, del grito, del silencio,
inmensa...
(Ahora comprendo
porque con una Y
la despachó el maestro).
servido por rojoynegro
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